pastiche

Pastiches

• Ce siècle au dernier quart | Victor Hugo

  Ce siècle au dernier quart était venu ! La carte À puce remplaçait, jusqu’au fond de la Sarthe, La bourse (le pécule) et l’identité (moi), Annonçant que serait brisé le quant-à-soi. Et alors dans Amiens, vieille ville agricole, Jeté comme escargot sur feuille de scarole, Naquit d’un sang picard et créole à la fois Un enfant aux cheveux rouges et discourtois, Si docile qu’il fut, surtout après trois bières, Enragé à jouer ce monde d’après guerre, Passant les jours de pluie sur Tétris et Mario, Les autres (...)
  31 octobre 2011, par Joachim Séné

• Mon rêve pâtissier | Paul Verlaine

  Je n’ai jamais ce rêve affreusement banal D’un fondant chocolat tout tartiné de crème Dont le cœur bien coulant est si souvent le thème Dans les salons de thé d’un bravo général. Le crumble à la pomme est seul mon adoré Lui seul peut me combler et c’est lui seul que j’aime Saupoudré de gingembre et cannelle ou bien même Seulement croustillant, bien beurré, bien doré. Vaut-il mieux sucre blond, sucre brun ? Je l’ignore. Quelle cuisson ? Je me souviens : deux cents degrés, On peut compter vingt-cinq minutes (...)
  21 novembre 2011, par Magali D.

• Fête galante | Paul Verlaine

  Rêveur, Scapin Gratte un lapin Sous sa capote. Colombina, — Que l’on pina ! — — Do, mi, — tapote L’œil du lapin Qui tôt, tapin, Est en ribote...
  3 novembre 2011, par Arthur Rimbaud

• Chanson d’hiver | Paul Verlaine

  Le linceul blanc D’un hiver lent Abandonne La fleur de givre Au carreau ivre Qui s’étonne. Auprès du feu Mon ventre creux S’engourdit, Tant pis pour celle Qui fut ma belle, Je l’oublie ; Et je m’endors Bercé par l’or Des tisons, Quand ils crépitent J’entends la fuite Des saisons.
  3 novembre 2011, par Sylvie Lainé

• Pour Thomas Pynchon | Thomas Pynchon

  X Bien que la rue ne fût que lointainement éclairée par un crachotant réverbère – comme si la fée électricité, qui venait à peine de naître, avait trouvé ici l’endroit idoine pour témoigner de son encore fragile constitution – les abords de l’établissement paraissaient rutiler de tous les avatars d’une joie sombre : un frisottis de chuchotements hilares, des paires de regards doucement étonnés et comme suspendus dans l’ombre au-dessus des bornes pompières et des poubelles blottissant dans leurs alentours (...)
  10 novembre 2011, par Xavier Garnerin

• Pilou est mort | Marie Darrieussecq

  X Pilou est mort. J’écris cette phrase. Et je n’oublie pas le point. Ça fait dix mois que Pilou est mort. Dix mois maintenant. Mon mari est agent immobilier. Ma meilleure amie est enceinte : jusqu’aux yeux comme on dit. C’est bête mais on dit ça. Les deux faits n’ont rien à voir ; je veux dire les deux propositions « mon mari est agent immobilier » et « ma meilleure amie est enceinte » n’ont qu’un lien ténu, voire pas de lien du tout. Je dis n’importe quoi, je ne devrais pas (...)
  14 novembre 2011, par Marianne Desroziers

• Chanson d’été | Paul Verlaine

  Le doux refrain Du slow sans fin De l’été Berçait nos corps De ses accords Répétés. Tout transpirant Et rouge, quand Il s’achève, J’arrive à prendre Tes lèvres tendres C’est le rêve. Et nous partons Vers ton futon Pour, tout nus, Danser le feu D’un pas de deux Inconnu.
  28 novembre 2011, par Magali D.

• Chanson d’hirtémone | Paul Verlaine

  La pluie dardée De l’embardée D’hirtémone Givre mes dents D’un cri ardent De crémone. Tout en pêchant Des fleurs le chant De berceuse, Je sens, salin, Un froid vilain De perceuse. Mon sang laqué, Je suis traqué, Quand s’amorce, En éclatant, Le feu suintant Des écorces.
  8 décembre 2011, par Joachim Séné

0 | 10 | 20 | 30 | 40